Крыши мои прозрачны.
А через их покров
вьется дымок табачный
в сторону Гончих Псов.
Думают Псы тягуче:
"Глупое существо.
Что за табак вонючий
нонеча у него?"
Думают псы: "Вот,сука!
Лучше б ходил в спортзал.
Лучше б внучков баюкал,
а не стишки писал."
Всполохи их мыслишек,
вспыхнув в чужом краю,
сыплются через крышу
в пепельницу мою.
В теплом углу квартиры
спит домовенок-шкет.
Жалко с созвездьем Лиры
связи сегодня нет.